La gloria artificiale!

Li razzi, a mille a mille, fischieno in celo e scoppieno. Ogni sparo sparpaja una fontana de scintille. Stelle d'argento, serpentelli d'oro, s'incroceno fra loro con un gioco de colori de foco. Ma, finita la festa, ritorna tutto scuro e tutto zitto: e nun resta che un fumo fitto fitto che s'abbassa, se sparge e se ne va. Quer che rimane, in genere, a chi passa un quarto d'ora de celebbrità. Trilussa